И ТО ЧТО ЕСТЬ...
Ты знаешь, небо не говорит, какие тайны хранит в себе. И то, что есть у тебя внутри, все будет вышито по судьбе стежками, строчками. Без лекал разрежет, выкроит, отсечет. Какую истину ты искал, когда дорогам потерян счет...? Ее ненайденность - твой недуг, который с возрастом все больней. Скажи, и что ты имел ввиду, когда другим говорил о ней? В траве своих не найдя следов, ты выходил не туда, не к тем. Какой мечтою ты был ведом к всепоглощающей пустоте? Где мрачный холод так ощутим, и нет ни света, ни берегов. И кто тебе говорил - "летим", давно оседлы у очагов. Все променяв на тепло огня, на рюмку водки и на еду. Их равнодушие, как броня, в которой больше их не найдут. Там нет ни имени, ни лица...
И не ведОмый. И не ведОм, ты с одиночеством у крыльца своим ключом открываешь дом. Оно как-будто бы погостить заходит в комнату не спеша. А ты пытаешься всех простить. И так мучителен этот шаг. И неосознанна их вина.
Во сне забывшись, твоя душа
Зовет, зовет их по именам...
Но тишина...
© Copyright: Галина Стрелкова, 2012